E’ un mio espediente semplice per rabberciare qualche giornata e riguadagnare il mondo. Ci vengo ogni tanto. Ho sempre scritto, di tutto, dovunque, senza però tentare mai l’azzardo di qualcosa di duraturo, da dare alle stampe. Incollo così, a volte in fretta, qualche parola appena, rattoppando ... (continua)
La sua poesia preferita:
Baiano
D’estate,
era inondata di luce.
D’inverno,
percorsa dal vento.
Una collina d’argento,
colma di ulivi,
la sovrastava.
Pietre vive a gradoni,
una cupola piccola
e macchie di vita,
colorate,
diroccate,
raggiunte col fiatone.
Il tuo nome,
Cristo,
sorge improvviso
come un grido nella mente,
spasmo dell’anima,
e soccorre,
a volte,
fra lo strazio
che
a vivere
può coglierti.
Lo sanno tutti:
eri nudo,
lacero,
stremato,
rorido di sangue.
Ti torturarono
e ti... leggi...
Tu di me
E se di sera, sola,
senza orologio,
la luna piena ti illumina,
e tu raccatti,
sospesa nel vuoto,
quei momenti,
ti lega lì la tenerezza.
E le nuvole sfumano
e annaspi.
Tu che hai di me
non cose,
(che non potevo darti),
solo parole e... leggi...
Io ti amo
Sentono forte
il sole e il vento
i ragazzi,
ubriachi,
perché la vita urge.
Avvertono l’anima,
vibrano col mondo,
si perdono.
Noi no,
guardiamo in altro modo,
salvo i poeti.
Noi non possiamo.
Ed io
ti amo.
E tu
non vuoi.
Tu
non... leggi...
Mia madre
Bella,
esprimeva luce.
Aperta,
trasudava vita,
inondava il cuore.
Lei sono io bambino,
che le dicevo
"non morire mai"!
Smagliante,
prorompente,
spigliata,
espansiva,
mia madre
mi guardava
e capiva.
E
nel mondo
non si... leggi...
Senza tempo
Non ha misura il tempo
e quando suoni il flauto
resterò lì con te,
seppure,
come mio padre,
io dovrò andarmene
bambino mio.
E se mi leggi,
forse,
già sono andato
bambino mio.
E non sapranno mai
davvero
che timbro aveva
la tua voce
nel... leggi...
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Considerazione dell'autore
«Scrivo senza pretese e non mi curo di divulgare, ma a qualcuno, in paese, è piaciuta. Un amico aveva perfino pensato si potesse farne una targa, da affiggere a qualche cantonata, o lì sulla collina. Chissà che un giorno, senza più me, non lo facciano davvero...»
Inserita il 17/04/2024
Stefano Acierno
Baiano
Introspezione
D’estate,
era inondata di luce.
D’inverno,
percorsa dal vento.
Una collina d’argento,
colma di ulivi,
la sovrastava.
Pietre vive a gradoni,
una cupola piccola
e macchie di vita,
colorate,
diroccate,
raggiunte col fiatone.
In alto,
boschi,
da cui intravedere,
digradante,
la strada,
la "storia",
le "civiltà",
il Vesuvio.
Il mare col sole
nel brillìo dell’iride,
ondeggiante nella immaginazione.
Molti
fin lì
(di cui pure sapevano)
non c’erano mai arrivati.
Qui un grappolo di case arse,
bianche di calce,
sparse
in una conca stretta,
e sentieri che vi si dipanavano
Ci si viveva,
qui e lì,
fra campagne
e abitato.
E soprattutto le donne cantavano.
A voce alta,
melodiose,
condividendo,
vestali,
le cose di tutti.
E gli uomini parlavano poco.
Sapevano l’uno dell’altro.
Non avevano remore
verso il resto del mondo:
mosaico di tetti e ciliegi
che baluginava a valle.
Erano solo necessari lì.
E se bisognava partire,
così come altrove,
si portavano dietro un bagaglio
che non si sarebbe
mai disfatto davvero.
Fino alla morte.
Noi continuavamo a inerpicarci,
gambe scoperte,
scorticate,
(lividi, grida, concitazione).
Su contrafforti verdi,
fra brecce
che,
umide,
scure,
tagliavano il bosco
o serpeggiavano,
polverose,
sulla collina lucente
per poi,
a tratti,
scrutare l’orizzonte.
Uno sguardo
e un mito fuggente sulla bocca di qualcuno.
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Nota dell'autore:
«la mia infanzia negli anni 50...»
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